Jesús en su trinchera guerrillero

Pablo Mora

Jesús, volcado sobre el mundo, injerto entre los continentes y

los mares, sobrepasa el fragor de los azares y acampa en el confín de cada

puerto. Jesús, con el mensaje al descubierto, despliega su bondad entre los

lares y apacigua el dolor, los avatares, con hondo afán entre su amor

despierto. Artífice de paz y sobrehumano bastión por su evangelio altivo,

ardiente, fragua la hermandad en cada hermano. Y es símbolo de amor

incandescente, para el mundo Patriarca Soberano, con veinte siglos en su

enhiesta frente.

Jesús, en el zaguán contemplativo, le señala

al mendigo su sendero; le acompaña en su duro derrotero y prodiga el milagro,

compasivo. Jesús, el incansable, pensativo, escándalo, abatido, prisionero;

Jesús, la encarnación del misionero, entre la historia un punto suspensivo.

Jesús, en cada amanecer presente, convierte las tinieblas en aurora y expande

por el orbe su simiente. Jesús, con su mirada abrasadora, al desgranar perdón

al penitente eternízase en su obra redentora.

Jesús, radiante péndulo del mundo, precisa cada horario de la

historia y surca los solares de la gloria con claro acento y con compás

rotundo. Jesús, paciente, fraternal, fecundo, enclavado en la cruz de la

victoria, martilla al peregrino la memoria con ancha paz y con amor profundo.

Jesús, en el pesebre, en el Calvario, Jesús, pastor, hermano, misionero, Jesús,

inconfundible visionario. Jesús, en los olivos, prisionero. Jesús, el del

proverbio lapidario. Jesús, en su trinchera, guerrillero.

Cristo de las Trincheras, el que reposa en el Mosteiro da

Batalha – Portugal -. Sin una mano, sin pies, después de haber estado en el

frente, de sol a sol, entre borrasca, plomo y lluvia, en una y otra guerra, a

ras de guerra, hoy, permanente lámpara votiva en la ruinosa oscuridad de un

vetusto monasterio, espeluznando al mundo en fantasmal plegaria. Cristo, el

hombre, eternamente, un gran dolor en viaje, en esta ominosa hora menguada,

humosa, que en sombras nos envuelve. Sed de mundo, cerviz de noche,

contrito, solitario y muerto. Cristo pobre del pobre…

buen hermano, colérico cordero al descubierto, nuevamente con látigo inclemente

arrojando a los nuevos mercaderes, tan pierna arriba en su agonía, al aire el

brazo, en ademán resuelto y justiciero, combatiente, insurgente, fiel

miliciano… Tú —el revolucionario más valiente—. Tú —el más rebelde y noble

montonero—.

Cristo de las Trincheras, Cristo ahumado, al frente de la

guerra, guerrillero, frente al hambre, pedazo de madero, entre la guerra con

color tostado. Al descubierto, roto, desolado, fuego encendido, fuego

prisionero; en la trinchera, siempre de primero, de la batalla el Cristo

mutilado. De trinchera en trinchera, chispa, lumbre, encendido en amor,

enfogarado, en sangre, en ruego, en alba y mansedumbre. Cristo de La

Batalha, iluminado, en

lanza, en ristre, en cruz, en muchedumbre, al hombre ruega en llamarada alzado.

Tú que sin duda fuiste el más valiente de los hombres. El

revolucionario que prefirió morir en el Calvario antes que doblegarse

mansamente. ¡Sal de tu Iglesia! ¡Coge la montaña! ¡Y a quienes luchan rige y

acompaña en tan heroica y santa rebeldía!

saguete@gmail.com